Otra bibliografía me es encomendada... otra poesía saco, otra experiencia de vida pasa ante mis ojos. Otro artista llora sin querer sacar más lágrimas, pues el tiempo le ahogó.
Se doblan los llantos, aprieta el dolor, y con oraciones la encomienda a Dios. Se le ponen velas, es amortajada, y en un ataúd es depositada. Al día siguiente se forma el cortejo, lloran los más jóvenes y todos los viejos. Una buena madre nunca es olvidada siempre por sus hijos será bien llorada, y cuando a sus ojos acuda el dolor la tendrán presente en su corazón.
Se pone en marcha el cortejo, en los hombres transportada, y al del cementerio la caja es depositada. Y yo, que seguía a éste con el alma destrozada, vi de la encina sus ramas, no estaba en observaciones, pero noté cosas raras: los pájaros se callaron y sus crías no piaban, de las hojas de la encina caían hojas como lágrimas.
Muy pocos días después se colocaban unos ramos de flores en la tumba de mi madre.
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