El Corazón Delator
Edgar Allan Poe¡ES VERDAD! nervioso, muy, muy terriblemente nervioso yo había sido y soy; ¿pero por qué dirán ustedes que soy loco? La enfermedad había aguzado mis sentidos, no destruido, no entorpecido. Sobre todo estaba la penetrante capacidad de oír. Yo oí todas las cosas en el cielo y en la tierra. Yo oí muchas cosas en el infierno. ¿Cómo entonces soy yo loco? ¡Escuchen! y observen cuan razonablemente, cuan serenamente, puedo contarles toda la historia.
Es imposible decir cómo primero la idea entró en mi cerebro, pero, una vez concebida, me acosó día ynoche. Objeto no había ninguno. Pasión no había ninguna. Yo amé al viejo. El nunca me había hechomal. Él no me había insultado. De su oro no tuve ningún deseo. ¡Creo que fue su ojo! Sí, ¡fue eso!Uno de sus ojos parecía como el de un buitre -- un ojo azul pálido con una nube encima. Cada vez quecaía sobre mí, la sangre se me helaba, y entonces de a poco, muy gradualmente, me decidí a tomar lavida del viejo, y así librarme del ojo para siempre. [...]
Mi pequeño homenaje a Edgar Allan Poe. Gran escritor... aunque de vida un tanto turbia. Un artista de su tiempo, de esos que viven poco y tienen mil trastornos. Murió en 1849, a los 40 años.
Es imposible decir cómo primero la idea entró en mi cerebro, pero, una vez concebida, me acosó día ynoche. Objeto no había ninguno. Pasión no había ninguna. Yo amé al viejo. El nunca me había hechomal. Él no me había insultado. De su oro no tuve ningún deseo. ¡Creo que fue su ojo! Sí, ¡fue eso!Uno de sus ojos parecía como el de un buitre -- un ojo azul pálido con una nube encima. Cada vez quecaía sobre mí, la sangre se me helaba, y entonces de a poco, muy gradualmente, me decidí a tomar lavida del viejo, y así librarme del ojo para siempre. [...]
Mi pequeño homenaje a Edgar Allan Poe. Gran escritor... aunque de vida un tanto turbia. Un artista de su tiempo, de esos que viven poco y tienen mil trastornos. Murió en 1849, a los 40 años.
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